Ser voraz y egoísta. Palabras muy feas pero si no fuera por ellas, en la mugre se quedaba una. La mugre de la autocompasión y el lameteo de heridas, digo. Así que de cabeza en la voracidad suavemente irónica. Con dulzura siempre y sin artificios.
No puedo sentarme físicamente tras la puerta. Creía que podría pero me mutilaron y no estoy hecha de la pasta de las heroínas. Mutiladas. Le quiero a Él pero ya no está y ya no soy Suya. Así que tampoco tengo puerta donde quedarme. Y soy voraz.
No reemplazo, porque roxanne no te comparte. Hay un espacio, y no sigo para no caer en tópicos lamentables, pero hay un espacio. Compartimentos estancos. Se quedan para siempre jamás y por ellos y para ellos me río, les odio, les lamento, les amo.
Siempre hay un lugar dónde ir/
en la autopista.
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