viernes, 31 de agosto de 2012

Sexo sesudo

Estaba leyendo el blog de una activista trans y ya me he hostilizado. A mi la gente del rollo queer y transgénero me mola y si montan una revolución de los géneros me apunto la primera. Y miren que soy provinciana y jamás he ido a una performance ni a un fiestorro guapo de gente de mal vivir, pero yo fantaseo con esas movidas y hasta sueño con utopías de libre albedrío sexual.

Pero ya digo que la chavala ha acabado hostilizandome. Me suele pasar cuando me meto a leer tochacos sobre sexo. Es lo que tiene querer enterarme de todo, que me hundo en terrenos pantanosos. La piba ésta empezó bien, contaba sus cosas sin meter filosofía. A mi es que la filosofía aplicada al sexo me deprime mucho y me baja la líbido. Cuando la gente se pone a intelectualizar y a querer explicar el meollo del mete-saca y tal, joder, me entrar ganas de apearme. No hay cosa más antierótica que hacer filosofía del tocador.

Aburrirme no importa, das un click y pasas pantalla. Lo malo es hostilizarse. La activista bloguera que leía antes empezó a dar la barrila con lo guay que es ser bollera y lo chungo que es ser hetero. Pasa lo mismo cuando la gente del BDSM se pone pava con su rollo y a lo vainilla se le mira con condescendencia. Me hostiliza porque  los más liberales resultan ser los más carcamales. Que no se ajuntan conmigo porque soy del montón y ellos los elegidos. Y acaban siendo los más estreñidos, los más rancios, los más retrógrados. Yo me montaría mi utopía pansexual y poliamorosa y les juro que sería la solución a los problemas del mundo. Pero esta gente que filosofa, va de entendida y es la más libertina, kinky y trasgresora resulta ser la más carca, joder.

Los sesudos teóricos del sexo son un coñazo.    

miércoles, 22 de agosto de 2012

Hablando gaditano

Aquí me puedo poner muy culta y fina, pero cuando hablo hay quien no me entiende. Tengo un acento gaditano cerrado, me como des y eses, alterno el ceceo con el seseo, aspiro todas las haches, mis jotas son inexistentes y me como palabras a la mitad. Lo de cualquier gaditano.

Hablar gaditano te abre puertas. La gente siente una espontánea simpatía y se descojona de risa con cualquier mamarrachada que digas, porque no importa lo que dices sino cómo lo dices y para eso, los gaditanos, tenemos un don. Una vez tuve casi en el bote a un chico la mar de guapo que era granaíno. Me decía que le encantaba mi forma de hablar. No me lié con él por carajota, era mi época pagafantas, pero fue una prueba de que con esta forma de hablar bendita las mujeres gaditanas molamos cantidad.

Lo malo es cuando te quieres poner fina. Cuando hablo con alguien que no conozco por primera vez y quiero causar buena impresión, por ejemplo, tiendo a poner las eses en su sitio y entonces queda fatal. Y cursi. También me pasa en mis momentos pava. A mi madre también le ocurre, es horroroso.

No es lo mismo escuchar a uno de Cádiz capital que a uno de la Sierra o de Jerez o del Campo de Gibraltar, pero eso pasará en todas las provincias; aquí tenemos un oído fino para saber si el que te habla es de Barbate o de Ubrique. Son muy diferentes!!! Y para nada nos parecemos al habla sevillana, con sus miarma; si acaso somos más parecidos a los malagueños, pero poco. El caso es que aparentamos tener mucha gracia y a mi me parece genial. También me la sudan los que se ríen de nosotros y nos menosprecian.

Aquí, un ejemplo que me encanta: 


martes, 21 de agosto de 2012

Lo que ocurre cuando me leen

Hace un tiempo, no mucho, yo entraba en blogs mediocres y me rebelaba ante lo que veía. Mamarrachadas de blogs con decenas de comentarios!!! Menuda injusticia. También hace un tiempo, un poco más, miraba las estadísticas de visitas a mi blog y curioseaba a ver de dónde procedían. Era un no vivir, mirar si el número de visitas aumentaba o al menos se mantenía estable. El caso es que, a veces, no siempre, me sentaba a escribir pensando en que sí, esta vez será el día en que escriba ese post que hará triunfar mi blog en la blogosfera.

Son debilidades, en mi familia somos así, nos gusta el protagonismo, tú nos das un micro o nos pones ante un público y nos crecemos. Menudos discursos se suelta mi padre cuando le dan ocasión. Y mis hermanas son unas artistas que lo mismo te cantan que te bailan, como yo, que soy tímida pero por una rara combinación genética, no tengo modestia, ni falsa ni verdadera y si hay que exhibirse, se exhibe una, que pa dos días que vamos a durar...

Y como de modestia tengo bien poca, estos días que he visto que este blog gusta, me he crecido, joder, es un buen subidón. No seré yo la que diga, oh, no lo merezco, oh, qué piropos inmerecidos y tal. Éste blog y el otro son regalos que me doy porque me gusta escribir pero también me gusta que me lean y comprobar que no soy una mera juntaletras. Y si me leen y consigo un ratillo de diversión para ustedes, eso es divino, de verdad de la buena.

Estoy infinitamente agradecida a mis lectores, comenzando por E. que fue el primero, e infinitamente agradecida por lo bien que me tratan y el apoyo que me dan, joder, ya digo que satisface y mucho. Sólo les pido una cosa: si algún día meto la pata, escribo alguna estupidez o me lo creo demasiado, que me den un toque, que yo, modesta soy poco, pero humilde, mucho.

(Dedicado especialmente a mis fieles lectores y comentaristas, sonndemmar, maiKO, Marlowe, Fer, marita correa, shurime, May Mercurio, James, ohma, minerva, Lilith y a mi E. Mil gracias)

(Parece un discurso de los Oscar o algo así; es que yo cuando lo vivo, lo vivo bien)

lunes, 20 de agosto de 2012

Cuentos de hadas

Mis padres eran muy ingenuos con mis lecturas. Yo leía y releía los Cuentos de Perrault y ellos tan contentos. Los Cuentos de Perrault, los auténticos, son una orgía de sexo, violencia y muerte, hechos para que las niñitas sean buenas. Pero las niñitas del siglo XVII, no las de XX, que ya empezaban a adocenarse con Disney. Mis padres pensaban que yo leía cuentos Disney pero lo que leía era:

Caperucita Roja, con un Lobo que no hace concesiones ante la vejez ni ante la infancia.

La Bella Durmiente del Bosque con una princesa que tras casarse con el príncipe y tener hijitos rubios, ha de lidiar con una suegra caníbal.

Barbazul, donde aparece una habitación  con sangre coagulada y llena de "los cuerpos de varias muertas colgadas de las paredes". Literal.

Piel de Asno en la que el rey viudo quiere casarse con su hija.

Las Aventuras de Picarilla, donde un príncipe perverso sufre atroz tortura en un barril lleno de clavos.

¿Quién acabará en el tonel de víboras?
Yo no perdía el sueño, ni mucho menos, pero había movidas que no lograba entender. La manía del padre de Piel de Asno por casarse con ella, inflamado de ardiente amor. O por qué las hermanas de Picarilla se quedan embarazadas justo tras pasar la noche con el príncipe perverso. O, incluso, por qué el príncipe de Griselda se empeña en torturarla. Una sumisa muy peculiar, esta Griselda, que  pierde joyas, vestidos, honores y hasta palacio e hijos por demostrar su amor. Esa sí que es lectura D/s y lo demás son patrañas.


sábado, 18 de agosto de 2012

Más sobre las 50 sombras y la novela romántica

Como tooodo el mundo echaba pestes con la novela del verano, confieso que la he leído con espíritu disidente. Disidente y absolutamente vainilla. Me gusta hacer de abogado del diablo, es una debilidad que tengo. Y además, no he querido cometer la torpeza de leerla en plan: soy una entendida en cuestiones BDSM y E.L.James, tú a mi qué me vas a contar.

Por eso, con espíritu humilde, puro y limpio, saqué las conclusiones del anterior post: seguro que hay lectoras a las que, después de leer las escenas eróticas de la novela, se sienten atraídas por juegos de corte BDSM. Sólo juegos, no digo que vayan a hacerse sumisas o Amas. Lo cual, jugar, creo que es muy saludable tanto para la vida sexual de esas teóricas lectoras como para la imagen del BDSM en sí.

¿La novela da una imagen sublimada de las relaciones Amo /sumisa? Pues casi igual que muchos de esos blogs llenos de poesía y corazoncitos. Diría más, casi las mismas sensaciones que da la GRAN NOVELA (nefasta novela) que es Historia de O, que todo el mundo BDSM ha leído y glosa por doquier. ¿Hace mal? A Don Quijote sí que le hicieron mal sus lecturas.

No soy lectora de novela romántica pero confieso que a veces me zampo horrendas pelis románticas como ésta o ésta. Otra debilidad. Y mientras las veo y un par de horas después me dura la tontería del príncipe azul y el AMOR. Son reacciones naturales hasta que vuelve la vida real. Me ocurrió lo mismo mientras leía las Cincuenta sombras. Durante un rato flotaba en nubes de algodón e imaginaba lo romaaantica que es la Dominación masculina. Ya digo, un rato dura la tontería. Y supongo que a muchas lectoras de las Cincuenta sombras les pasará lo mismo: sueños de una hora (que para eso está la novela de evasión) y luego, a otra cosa mariposa. Y no caigamos en la trampa de identificar lectora de novela rosa = mujer tonta.

¿Van a caer falsas sumisas como moscas en las redes de un falso BDSM? Por culpa de las Cincuenta sombras de Grey no lo creo. La soledad, la incomunicación, el desamor, la tristeza... ahí tienen algunos motivos de muchas mujeres que buscan a su Amo Azul. Motivos que llevan mucho tiempo existiendo y una novela no creo los vaya a aumentar o a disminuir.

jueves, 16 de agosto de 2012

Rompiendo una lanza por las 50 sombras

Es el libro del verano, literatura consumible sin calidad. Es aburrida como suelen ser las novelas eróticas mediocres. Leer la descripción de polvos, más o menos adornados, es aburrido. Está llena de estereotipos de novela rosa. Es una novela rosa de príncipe azul y cenicienta tímida. Es lo que hay. Es previsible y ñoña. A mi me ha aburrido y algunas páginas las he pasado sin leerlas, de lo previsibles que eran.

Pero bravo por E.L.James.

Verán, yo detesto a ciertos elitistas del BDSM, esos a los que se les llena la boca proclamando que el BDSM es un modo de vida, los que abominan del "rollito sado" y los "jueguecitos" con cuerdas. Los elitistas del BDSM son una panda de snobs que han hecho de esto una cosa de gente rara y chunga. Llevo unos cuantos años analizando pelis donde aparecen retazos de BDSM y el ochenta por ciento representa al sadomasoquismo, bondage y a las relaciones de Dominación y sumisión como propia de gente desequilibrada. Así se ve desde "fuera", gente rara.

Por eso, si Cincuenta sombras de Grey empuja a una pareja convencional a fantasear con nuevas posibilidades eróticas, bravo por E.L.James.

Si Cincuenta sombras de Grey puede empujar a una pareja vainilla a montárselo con "jueguecitos" con cuerdas, bravo por E.L.James.

Si Cincuenta sombras de Grey, por muy mala obra literaria que sea, empuja a una pareja a sesiones de sexo duro combinada con azotes light combinada con el sexo convencional de siempre, bravo por E.L.James.

A los elitistas del BDSM a lo mejor se les abren las carnes: vainillas jugando al BDSM, qué horror. Y a lo mejor echan de menos aquellos viejos buenos tiempos de cuando no había Internet, cuando no entraba morralla en los chats y en los foros del tema, cuando el BDSM era sólo de unos pocos elegidos. Pero qué quieren, por mi que se jodan.




miércoles, 15 de agosto de 2012

Gente de la playa y otros bichos

Este año además de culos de mujeres me fijo en sus barrigas. Siempre con afán comparativo, observo a las chicas de vientre plano con envidia. También me paro en las tabletas de chocolate, pero sin lujuria, yo no soy tan ordinaria. Sólo por razones estéticas. Yo no soy de esos snobs que abominan de la gente medio desnuda en la playa. Me gusta mirar a la gente en bikini y bañador y calibrar con la mirada carnes fofas, tersas, peludas, depiladas, morenas y blanquecinas. Soy voyeur con todas las letras.

Hay chicas que van divinas de la muerte y bien peinadas. Yo nunca atino con la forma de peinarme y el agua del mar, ya se sabe, pone los pelos como un estropajo. Pero hay chicas que pasean con su coleta bien estirada y absolutamente lisa que da gloria verlas. Hay poca gente modelna, a veces alguna pija hace el ridículo con la pamela pero la mayoría va de playa normal, como hay que ir, tus chanclas, tu minishort y una camisetuji.

Este es un verano de medusas y los críos van como locos con los zalabares, imitando a Bob Esponja. Llegas a odiarlas, una es tan antropocéntrica ... A menudo me da la paranoia y veo a la Reina Madre Medusa invadiéndonos e intoxicando a la humanidad playera. Me gustaría redimirme y amarlas.

También hay cangrejos que no hacen nada pero son agresivos con las medusas, cosa que he descubierto este verano.  Fue una visión dantesca, medusas devoradas por cangrejos, creo que jamás lo olvidaré, era digno de peli de bichos de Ray Harryhausen.



martes, 14 de agosto de 2012

Esos textos llenos de metáforas

Yo soy más bien simple. No he leído el Ulises. Lo intenté con Faulkner pero por poco me da un pasmo. Lo intenté con Grossman, con Lord Jim... eso sí, tengo mucho pundonor y acabé el primero de En busca del tiempo perdido (sólo el primero) y La montaña mágica. Con eso quiero decir que soy simple pero tengo mis truños lecturillas.

Ahora tiendo a leer cosas más leves y simples, es lo que hay, y me gusta que me lo den todo masticado y vuelto a masticar. Ademas de Danza de Dragones, que, joder, es la segunda vez que la leo y estoy tardando MUCHO -ando flojísima este verano-, digo que además de Danza... me gusta leer blogs leves y simples. Hay pocos, porque el personal se lo toma muy en serio, la verdad, aunque no debería criticar dado que todos sabemos que un blog es algo superpersonal y está mal que yo vaya criticando.

Lo que pasa es que me pierdo entre metáforas. Yo soy de verbo sencillo y simple y cuando veo un blog chulo pero lleno de metáforas me voy. A mi me gusta que la peña diga sus cosas clarito. Por ejemplo, está la sumisa a la que su Amo no hace caso, jolín, nena, dilo claro y no te pierdas en ñoñadas de la espera y el ansia. Pardilla. O está el que no folla ni a la de tres. Nene, dilo y te quedas tan ancho no te me pierdas en lo solitaria que es la noche y cuánto aullan los perros.

Se que está mal que lo escriba, se que un blog es como un templo, sagrado para su autor. Pero si no lo escribo, reviento.

lunes, 13 de agosto de 2012

Tipos que perturban: Mazinger Z y otros

A mi Mazinger Z me ponía. Lo que puede poner un dibujo animado de mega-robot a una nena de once. No era ponerme en sentido estricto pero un revuelo interno si. Cosquillas. Mariposas en el estómago, pónganle el término repipi que quieran. El caso es que me ponía ese cacharro todopoderoso, sobre todo cuando Koji decía Fuego de pecho y salía FUEGO  de su PECHO!!! Ya digo que los torsos poderosos me obnubilan mucho.
Mazinger echando fuego de su PECHO

En realidad cualquier cosa que hiciera mi Mazinger me emocionaba y me provocaba algo parecido al amor (por un dibujo animado, si, qué pasa). Cuando salía de la piscina bien glorioso. Cuando se pegaba esos carrerones para salvar a Tokio en llamas. Cuando se pegaba hostias con los robots malos. Cuando ponía cara de paso-de-ti frente a Afrodita-A (odiosa era). Cuando VOLABA. Joder, el episodio en que Mazinger consigue volar por fin fue brutal.

Perturbador!!!
Debo confesar también, con algo de vergüenza por mi parte, que el barón Ashler también me perturbaba. Era una aberración!!! pero me perturbaba. Yo, cuando salía el barón Ashler, siempre prestaba mucha atención y buscaba fervientemente una posible esperanza de salvación para ella/él. Ojalá hubiera sido de los buenos, de verdad, el ser mala/o era su único hándicap. Cuando hablaba consigo misma/o era la repanocha, un delirio. Yo, en esa época aun no tenía claro el tema de la educación sexual pero algo me decía que ahí debajo de esas faldas que llevaba debía habitar un mundo lleno de posibilidades.

domingo, 12 de agosto de 2012

el MULTIORGASMO!!!

Yo todavía no me enterado de lo que es el MULTIORGASMO. Y mira que llevo tiempo queriendo escribir un bonito post sobre ello -sobre mi desconocimiento del tema- pero siempre me echaba para atrás. Queda feo reconocer que una no sabe bien qué es un MULTIORGASMO.

Le he preguntado a mis amigas. Dos de ellas dicen ser MULTIORGÁSMICAS, aunque lo descubrieron ya a una edad mediana, no de jovencillas. Les he pedido que me lo describan y pasa lo de siempre, que se enredan en metáforas y no saco nada en limpio. Ya he escrito aquí que ponerle letras a un orgasmo es una estupidez.

Cuando leo descripciones de MULTIORGASMOS tengo la sensación de que son fraude. Y más si el que los describe es un varón. Los varones, de todos es sabido, tienen orgasmos muy diferentes a las mujeres. Y estoy segura que ninguna mujer tiene un orgasmo igual a otra. Así que imaginar un MULTIORGASMO genérico creo yo que es un absurdo.

Así que, por ahora, el MULTIORGASMO se queda para mi en la esfera de lo mítico, aunque creo que algunas veces he logrado tener dos o tres seguidos, lo cual sería un biorgasmo o un triorgasmo, pero de MULTI nada. Quizás el problema es que soy una escéptica y no termino de creerme que el MULTIORGASMO exista por mucho que me lo juren y perjuren. Yo creo que ya voy como con suspicacias. Además, leo lo que hay que hacer para tener un MULTIORGASMO y me entra una pereza atroz. Y pienso que con mis humildes pero largos, eternos uniorgasmos ya me va bien.

sábado, 11 de agosto de 2012

Gente en mi facebook

Yo soy una mirona en el facebook. Y tengo poquísimos amigos. Cuarenta amigos, los acabo de contar. Hoy acabo de aceptar a un compañero de trabajo que me mandó la invitación esa de amistad. Estuve dudando porque es un compañero que ni me va ni me viene, porque es pelín cargante aunque es un friki de Juego de Tronos. Pero al final lo acepté porque joder, le veo a diario y es un corte, no?

En el facebook me limito a mirar, soy bastante parásita. A veces comento fotos de mis amigas o de mis hermanas. Si estoy poco inspirada le doy al me gusta, pero no abuso. Que no me manden vídeos que ni los miro. Y enlaces, casi ninguno. Hoy leí un artículo supuestamente de Lucía Etxebarría que me puso de mala leche pero intento no hostilizarme mucho con lo que ponen en el facebook.

Tengo amigos en el facebook que se pasan la vida hostilizados. Comparten todas las indignaciones de España y del más allá. A esos nunca les pongo un me gusta. Luego te los encuentras por la calle y están tan normales, el facebook es muy puñetero.  También tengo alguna amiga que sólo pone cosas místicas y es un amor, lo que pasa es que tiene un absurdo afán por compartir sus misticismos y termina abrumando (además es de las de la medicina alternativa y eso sí que me hostiliza).

A veces me entran ganas de borrarme (tengo entendido que cuesta lo suyo, casi como apostatar), pero bah, tampoco hago yo tanto negocio ahí y dejaría de sentir esa tremenda sensación que es reírte con el ridículo ajeno (un ejemplo de ahora mismo: foto de una niñita negra y llorosa que dice, literalmente: si no eres racista le darás un me gusta a mi foto :( :( :( :(  Lleva 246.385 me gusta y 5934 comentarios, la jodía niña.)

jueves, 9 de agosto de 2012

Lo que James comenta

James  dice: "debes estar alrededor de los cuarenta".

Yo contesto:  a la gente de mi generación se nos cala rápidamente. Fuimos niños en los 70 y adolescentes en los 80, dos décadas que llevamos marcadas en la piel y tenemos la tonta tendencia a manifestar nuestro orgullo generacional por cualquier lado. En este blog, mismamente.

James dice: "este mes se cumplen cuatro años de tu primer posteo".

Yo contesto: un agosto como todos los agostos, antes de la playa y con cero lectores. Ni siquiera E. lo sabía. ¿Qué sentido tenía un blog con cero lectores? En aquel tiempo era un ejercicio de onanismo bastante placentero.

James dice: "aún seguís con E."

Yo contesto: creo en las relaciones largas. Mi mejor amiga lo es desde párvulos.

James dice: "(o con la fantasía de un E.)"

Yo contesto: E. es fantástico y quizás aquí lo retrate ideal de la muerte, son cosas del amor. Nunca comenta en el blog porque es timidillo y nada vanidoso. La vanidad me la deja a mi.

James dice: "no parece que tuvieses una vida demasiado dura"

Yo contesto: no y doy gracias por ello.

Conclusiones:

Como ya digo, este blog es onanismo puro y duro que me encanta compartir. Resulta emocionante ver que alguien lo lee y obtiene resultados (un rato entretenido, al menos). Muchas, muchas gracias.


miércoles, 8 de agosto de 2012

Levante (2)

El lugar donde vivo es  una especie de otra-dimensión, si viajas a mi ciudad te puedes llevar un chasco de narices. Vienes de un mundo de sol que brilla y al entrar en la Comarca te topas con el levante. Nubes bajas y grises y una especie de rumor sordo en la atmósfera. Cuando el día es de levante hay gente aquí que se vuelve loca.

Yo misma llevo un par de días medio zombi, me lo da la levantera. A los espíritus sensibles como el mío las bajas presiones nos vuelven seres tormentosos y ceñudos. No es agradable mirarme por las mañanas. E. me ha dicho que ya no escribo "mis posts metafísicos". Yo le echo la culpa al levante (lo cierto es que aquí, en la Comarca, todo el mundo echa la culpa al Levante).

Una vez escríbí un poemario -muy metafísico- en el que la palabra Levante estaba en el título. Lo mandé a un concurso local. Fue el año en que estudiaba oposiciones. Pasaba ocho horas estudiando encerrada en una habitación, proeza que compensaba escribiendo poemas o masturbándome. No se qué era de mi los días de levante. Hoy en día sería incapaz de estudiar con la levantera. Fíjense si ando de capa caída que ni fui a la playa -ayer la playa estaba horrible, nada de poesía semiotoñal, subía la marea y la orilla estaba llena de basura-. Como decía, esta tarde nada de playa, estuve viendo en la tele esa horrenda adaptación de El talento de Mr Ripley de Anthony Minghella. Y en cuando acabe este post corro a revisar la novela de Mrs Highsmith, necesito pagar mi levantisco humor con algo.

viernes, 3 de agosto de 2012

Por qué no me salen entradas intensas

Yo fui una intensa hace tiempo, era una intensa de cojones, cualquier pajarito que volara por las alturas me sacaba las lágrimas. Mis amores eran intensos, mis sueños eran superintensos, hablaba de manera intensa y hasta cuando follaba me sumergía en abismos de pasión intensa. Era un no vivir.

En mi época de intensa yo escribía cosas muy chulas ( o previsibles): el sexo que describía era vicioso y sórdido y me creía yo una mala hembra que le hincaba el diente a los varones por puro vicio. Ya digo, era una veinteañera bastante previsible. Y también bastante cansina.

Ahora soy una abanderada de la frivolidad y vivo del carajo. El sexo sigue siendo vicioso pero no sórdido. La imagen del pajillero que decía yo ayer, esa imagen me da más ternura que otra cosa. Una ya está tan chula que a la sordidez le hace pedorretas. Mis sueños ... no tengo sueños, lo cual es el colmo de la sensatez. A veces hablo de manera intensa, sí, algún defecto me ha de quedar, pero mis hermanas me dan cosquis y me callo. Mis amores son intensos pero de una intensidad algodonosa y sin esquinas, una ya sabe bien cómo limarlas. En el fondo yo nunca fui una mala hembra, si acaso, me las daba de intensa, para molar más y quitarme complejos.

Este blog con veinte años habría salido de un intenso que te cagas. Tengo pruebas porque conservo escritos míos de ese tiempo que te llevan a abismos de dolor y autocompasión brutales. Qué adjetivos era capaz de utilizar, válgame Dios, adjetivos supersonoros y superimpresionistas. Habría sido la reina de la blogosfera sexy, estoy segura. Eran tiempos en los que escribir era cómo vomitar (eso todavía lo escriben los blogueros intensos).

Qué desagradable.

jueves, 2 de agosto de 2012

La entrada anterior deconstruida

Pensaba que con el título que le puse a mi post anterior otra alma menos pura que yo habría escrito un post lleno de morbo. El título prometía, joder y voy yo y escribo sobre lo mágico que es el cine y chorraditas así. Ando leyendo blogs de gente guay así como muy atormentada y coño, cuántas admiradoras tienen. El tormento siempre vende. Tú escribes un blog de pesares donde el sexo sea sucio y salgan muchas veces las palabras puta, polla y follaré tu coño mil veces y triunfas. Lo tengo comprobado.

Por eso, pff, con cosas ñoñas como mi entrada anterior, triunfar en la literatura bloguera no voy a triunfar. El público pide tristeza, dolor, el público quiere carnaza, supongo que yo también por mucho que me joda. Lees un post miserable y una se siente menos miserable, es ley de vida, no?

Si yo fuera otra, habría bordado mi post anterior, con ese título prometedor y habría inventado una historia de violación consentida en el cine, una historia de esas de pajilleros burdos que van al cine a cascársela y que, al encontrarme a mi, me meten los dedos hasta el fondo y yo húmeda y blablabla, me habría quedado una entrada tan caliente!!!!

O tan previsible.


miércoles, 1 de agosto de 2012

Cine a solas

El rato antes de empezar la peli, cuando una se sienta a solas y mira de reojillo a la gente que hay alrededor, ese es el peor rato. Yo siempre me hacía la entretenida,  con el móvil o con esas revistillas de cine que regalaban antes. A solas una no se pone a atiborrarse de palomitas, queda fatal, si acaso un buchito de agua, ni siquiera cocacola. Las uñas si, los pellejillos alrededor de las uñas son mi vicio y me los mordía con saña, en el rato antes de empezar la peli.

Pero cuando apagan las luces y salen los trailers, el placer que siempre sentía era enorme. Yo suelo llorar con los trailers emocionantes, es una de mis debilidades tontas. A menudo trailers de pelis que jamás veré o de pelis que no son tan maravillosas como el trailer anticipa.

Y cuando empieza la peli... Yo no soy tiquismiquis en el cine. No me molesta la gente que come palomitas porque me abstraigo a tope. Pero sola en el cine, con la peli sólo para una,  olvidas que estas sola, olvidas que el tiempo pasa y deseas que no pase porque la peli que elijo para ver a solas siempre será una peli maravillosa, increíble, que no podría ver el sofá de mi casa.

Hace mucho que no lo hago. El cine está tan lejos. O las pelis ya no son deslumbrantes. O me vence la pereza...