Por qué no me salen entradas intensas

Yo fui una intensa hace tiempo, era una intensa de cojones, cualquier pajarito que volara por las alturas me sacaba las lágrimas. Mis amores eran intensos, mis sueños eran superintensos, hablaba de manera intensa y hasta cuando follaba me sumergía en abismos de pasión intensa. Era un no vivir.

En mi época de intensa yo escribía cosas muy chulas ( o previsibles): el sexo que describía era vicioso y sórdido y me creía yo una mala hembra que le hincaba el diente a los varones por puro vicio. Ya digo, era una veinteañera bastante previsible. Y también bastante cansina.

Ahora soy una abanderada de la frivolidad y vivo del carajo. El sexo sigue siendo vicioso pero no sórdido. La imagen del pajillero que decía yo ayer, esa imagen me da más ternura que otra cosa. Una ya está tan chula que a la sordidez le hace pedorretas. Mis sueños ... no tengo sueños, lo cual es el colmo de la sensatez. A veces hablo de manera intensa, sí, algún defecto me ha de quedar, pero mis hermanas me dan cosquis y me callo. Mis amores son intensos pero de una intensidad algodonosa y sin esquinas, una ya sabe bien cómo limarlas. En el fondo yo nunca fui una mala hembra, si acaso, me las daba de intensa, para molar más y quitarme complejos.

Este blog con veinte años habría salido de un intenso que te cagas. Tengo pruebas porque conservo escritos míos de ese tiempo que te llevan a abismos de dolor y autocompasión brutales. Qué adjetivos era capaz de utilizar, válgame Dios, adjetivos supersonoros y superimpresionistas. Habría sido la reina de la blogosfera sexy, estoy segura. Eran tiempos en los que escribir era cómo vomitar (eso todavía lo escriben los blogueros intensos).

Qué desagradable.