Mi madre es la monda. Ayer, dando un paseo con ella, va y me presenta a una pareja amiga suya. Por lo visto llevaba mucho tiempo sin verles porque les saludó con mucha alegría -saludar a mi madre resulta muy agradecido-. La pareja ronda la cincuentena larga y es peculiar. Ella es una belleza madura y él es bastante feote. Los dos son profesionales liberales, cultos y probablemente buena gente, porque mis padres ya me han hablado de ellos otras veces y bien.
A mi, que soy antisocial, me repatea mucho que mis padres me presenten a sus amistades. Sobre todo, me repatea dar los dos besos. Cuando alguien me presenta a terceras personas que sé nunca más volveré a ver y sé que es una presentación de compromiso, yo me pongo rígida. El presentado siempre da el paso de los dos besos, yo nunca. Se producen situaciones pelín tensas que a mi no dejan de resultarme etnológicas.
Así que la pareja que me presentaron ayer me cayó bien del tirón porque ella no se abalanzó sobre mi para darme los dos besos y él se limitó a estrecharme la mano, cosa que prefiero de aquí a Lima. Además fue un buen estrechón de mano, como hacen los machotes.
La parida de mi madre fue cómo me presentó. Va ella y les zampa: ésta es mi hija M., la escritora. Flipé directamente y luego le lancé a mi madre una mirada muy asesina. ¿Cómo que escritora? Quise hundirme en un sustrato inferior, lo juro. ¿Cómo que escritora? La belleza madura me sonrió muy efusivamente: Yo también escribo!!!! Joder, joder, yo no soy escritora. ¿Qué imagen tiene mi madre de mi? salí del entuerto de forma bastante patética, la verdad: no, si yo ya no escribo, si no tengo tiempo...
Luego, hoy, pensando en ello, hasta me ha enternecido -aunque ésta se la guardo a mi madre-. Ella aún tiene la imagen de su hija mayor que ganaba premios en concursillos literarios del tres al cuarto. Y quiso fardar de mi, ante la pareja intelectual. Mi madre aún farda de mi, a mis cuarenta y dos años. Es la leche mi madre.
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