Elogio del bestseller

Ayer comencé a leer la segunda novela de Stephen King que leo en mi vida. La primera fue Misery, el verano pasado. La leí con ligereza porque ya vi la película varias veces -una estupenda película- y a veces me saltaba párrafos enteros. Ayer cogí Un saco de huesos aún con prejuicios, esos prejuicios tontos de considerarla literatura fácil y barata. Pero ya llevo más de un tercio de la novela y estoy deseando que llegue la noche para meterme en la cama y leer un buen rato (y mañana no madrugo).

Acabé Eterna y con ella, por fin, la Trilogía de la Oscuridad. No ocuparán las altas cimas literarias pero lo que yo he disfrutado con esos vampiros no está escrito. Lo único que pido: apoltronarme en una butaca y ver cómo cae la tarde con el libro en la mano; mirar el reloj, ver que son las once y media y pensar, bueno, un ratito más aunque se me caigan los párpados; desayunar con el libro al lado y prolongar el café y quizás hacerme otro. ¿Literatura fácil? Para nada, cumplen su objetivo, al menos el objetivo que yo busco al leer. .

Pienso en las magnas obras que he tenido entre manos y no he podido acabar por aburrimiento -ahí tengo olvidado al Murakami odioso o a esas novelas ininteligibles de Ramiro Pinilla... -, pienso en que quizás sea una bruta arrogante, pero me da igual. Leo por placer no para autofustigarme. Y ahora, a mis cuarenta y cuatro años, he descubierto a Mr King y al menos por ahora, con un tercio de Un saco de huesos leído, me descubro ante él. Que no le darán el Pulitzer pero ni falta que hace.