No es justo. Después de horas y horas de infinito placer me deja usted en la estacada.
Cuatro tomacos, cuatro. Pasó el invierno y medió la primavera. Me acompañó en mis desayunos y antes de dormir. Sus criaturas han convivido conmigo largo tiempo, a algunas las he odiado infinitamente, a otras las lloré.
Y ahora usted me deja en la estacada, sin posibilidad de saber, ¿por cuánto tiempo? qué será de Brienne de Tarth y de la malvada Reina Cersei. Y qué carajo pasó con Tyrion. O si Theon Greyjoy sigue vivo en el castillo de los Bolton.
No es nada justo. La espera será muy larga.
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