el MULTIORGASMO!!!

Yo todavía no me enterado de lo que es el MULTIORGASMO. Y mira que llevo tiempo queriendo escribir un bonito post sobre ello -sobre mi desconocimiento del tema- pero siempre me echaba para atrás. Queda feo reconocer que una no sabe bien qué es un MULTIORGASMO.

Le he preguntado a mis amigas. Dos de ellas dicen ser MULTIORGÁSMICAS, aunque lo descubrieron ya a una edad mediana, no de jovencillas. Les he pedido que me lo describan y pasa lo de siempre, que se enredan en metáforas y no saco nada en limpio. Ya he escrito aquí que ponerle letras a un orgasmo es una estupidez.

Cuando leo descripciones de MULTIORGASMOS tengo la sensación de que son fraude. Y más si el que los describe es un varón. Los varones, de todos es sabido, tienen orgasmos muy diferentes a las mujeres. Y estoy segura que ninguna mujer tiene un orgasmo igual a otra. Así que imaginar un MULTIORGASMO genérico creo yo que es un absurdo.

Así que, por ahora, el MULTIORGASMO se queda para mi en la esfera de lo mítico, aunque creo que algunas veces he logrado tener dos o tres seguidos, lo cual sería un biorgasmo o un triorgasmo, pero de MULTI nada. Quizás el problema es que soy una escéptica y no termino de creerme que el MULTIORGASMO exista por mucho que me lo juren y perjuren. Yo creo que ya voy como con suspicacias. Además, leo lo que hay que hacer para tener un MULTIORGASMO y me entra una pereza atroz. Y pienso que con mis humildes pero largos, eternos uniorgasmos ya me va bien.

Gente en mi facebook

Yo soy una mirona en el facebook. Y tengo poquísimos amigos. Cuarenta amigos, los acabo de contar. Hoy acabo de aceptar a un compañero de trabajo que me mandó la invitación esa de amistad. Estuve dudando porque es un compañero que ni me va ni me viene, porque es pelín cargante aunque es un friki de Juego de Tronos. Pero al final lo acepté porque joder, le veo a diario y es un corte, no?

En el facebook me limito a mirar, soy bastante parásita. A veces comento fotos de mis amigas o de mis hermanas. Si estoy poco inspirada le doy al me gusta, pero no abuso. Que no me manden vídeos que ni los miro. Y enlaces, casi ninguno. Hoy leí un artículo supuestamente de Lucía Etxebarría que me puso de mala leche pero intento no hostilizarme mucho con lo que ponen en el facebook.

Tengo amigos en el facebook que se pasan la vida hostilizados. Comparten todas las indignaciones de España y del más allá. A esos nunca les pongo un me gusta. Luego te los encuentras por la calle y están tan normales, el facebook es muy puñetero.  También tengo alguna amiga que sólo pone cosas místicas y es un amor, lo que pasa es que tiene un absurdo afán por compartir sus misticismos y termina abrumando (además es de las de la medicina alternativa y eso sí que me hostiliza).

A veces me entran ganas de borrarme (tengo entendido que cuesta lo suyo, casi como apostatar), pero bah, tampoco hago yo tanto negocio ahí y dejaría de sentir esa tremenda sensación que es reírte con el ridículo ajeno (un ejemplo de ahora mismo: foto de una niñita negra y llorosa que dice, literalmente: si no eres racista le darás un me gusta a mi foto :( :( :( :(  Lleva 246.385 me gusta y 5934 comentarios, la jodía niña.)

Lo que James comenta

James  dice: "debes estar alrededor de los cuarenta".

Yo contesto:  a la gente de mi generación se nos cala rápidamente. Fuimos niños en los 70 y adolescentes en los 80, dos décadas que llevamos marcadas en la piel y tenemos la tonta tendencia a manifestar nuestro orgullo generacional por cualquier lado. En este blog, mismamente.

James dice: "este mes se cumplen cuatro años de tu primer posteo".

Yo contesto: un agosto como todos los agostos, antes de la playa y con cero lectores. Ni siquiera E. lo sabía. ¿Qué sentido tenía un blog con cero lectores? En aquel tiempo era un ejercicio de onanismo bastante placentero.

James dice: "aún seguís con E."

Yo contesto: creo en las relaciones largas. Mi mejor amiga lo es desde párvulos.

James dice: "(o con la fantasía de un E.)"

Yo contesto: E. es fantástico y quizás aquí lo retrate ideal de la muerte, son cosas del amor. Nunca comenta en el blog porque es timidillo y nada vanidoso. La vanidad me la deja a mi.

James dice: "no parece que tuvieses una vida demasiado dura"

Yo contesto: no y doy gracias por ello.

Conclusiones:

Como ya digo, este blog es onanismo puro y duro que me encanta compartir. Resulta emocionante ver que alguien lo lee y obtiene resultados (un rato entretenido, al menos). Muchas, muchas gracias.

Levante (2)

El lugar donde vivo es  una especie de otra-dimensión, si viajas a mi ciudad te puedes llevar un chasco de narices. Vienes de un mundo de sol que brilla y al entrar en la Comarca te topas con el levante. Nubes bajas y grises y una especie de rumor sordo en la atmósfera. Cuando el día es de levante hay gente aquí que se vuelve loca.

Yo misma llevo un par de días medio zombi, me lo da la levantera. A los espíritus sensibles como el mío las bajas presiones nos vuelven seres tormentosos y ceñudos. No es agradable mirarme por las mañanas. E. me ha dicho que ya no escribo "mis posts metafísicos". Yo le echo la culpa al levante (lo cierto es que aquí, en la Comarca, todo el mundo echa la culpa al Levante).

Una vez escríbí un poemario -muy metafísico- en el que la palabra Levante estaba en el título. Lo mandé a un concurso local. Fue el año en que estudiaba oposiciones. Pasaba ocho horas estudiando encerrada en una habitación, proeza que compensaba escribiendo poemas o masturbándome. No se qué era de mi los días de levante. Hoy en día sería incapaz de estudiar con la levantera. Fíjense si ando de capa caída que ni fui a la playa -ayer la playa estaba horrible, nada de poesía semiotoñal, subía la marea y la orilla estaba llena de basura-. Como decía, esta tarde nada de playa, estuve viendo en la tele esa horrenda adaptación de El talento de Mr Ripley de Anthony Minghella. Y en cuando acabe este post corro a revisar la novela de Mrs Highsmith, necesito pagar mi levantisco humor con algo.

Por qué no me salen entradas intensas

Yo fui una intensa hace tiempo, era una intensa de cojones, cualquier pajarito que volara por las alturas me sacaba las lágrimas. Mis amores eran intensos, mis sueños eran superintensos, hablaba de manera intensa y hasta cuando follaba me sumergía en abismos de pasión intensa. Era un no vivir.

En mi época de intensa yo escribía cosas muy chulas ( o previsibles): el sexo que describía era vicioso y sórdido y me creía yo una mala hembra que le hincaba el diente a los varones por puro vicio. Ya digo, era una veinteañera bastante previsible. Y también bastante cansina.

Ahora soy una abanderada de la frivolidad y vivo del carajo. El sexo sigue siendo vicioso pero no sórdido. La imagen del pajillero que decía yo ayer, esa imagen me da más ternura que otra cosa. Una ya está tan chula que a la sordidez le hace pedorretas. Mis sueños ... no tengo sueños, lo cual es el colmo de la sensatez. A veces hablo de manera intensa, sí, algún defecto me ha de quedar, pero mis hermanas me dan cosquis y me callo. Mis amores son intensos pero de una intensidad algodonosa y sin esquinas, una ya sabe bien cómo limarlas. En el fondo yo nunca fui una mala hembra, si acaso, me las daba de intensa, para molar más y quitarme complejos.

Este blog con veinte años habría salido de un intenso que te cagas. Tengo pruebas porque conservo escritos míos de ese tiempo que te llevan a abismos de dolor y autocompasión brutales. Qué adjetivos era capaz de utilizar, válgame Dios, adjetivos supersonoros y superimpresionistas. Habría sido la reina de la blogosfera sexy, estoy segura. Eran tiempos en los que escribir era cómo vomitar (eso todavía lo escriben los blogueros intensos).

Qué desagradable.

La entrada anterior deconstruida

Pensaba que con el título que le puse a mi post anterior otra alma menos pura que yo habría escrito un post lleno de morbo. El título prometía, joder y voy yo y escribo sobre lo mágico que es el cine y chorraditas así. Ando leyendo blogs de gente guay así como muy atormentada y coño, cuántas admiradoras tienen. El tormento siempre vende. Tú escribes un blog de pesares donde el sexo sea sucio y salgan muchas veces las palabras puta, polla y follaré tu coño mil veces y triunfas. Lo tengo comprobado.

Por eso, pff, con cosas ñoñas como mi entrada anterior, triunfar en la literatura bloguera no voy a triunfar. El público pide tristeza, dolor, el público quiere carnaza, supongo que yo también por mucho que me joda. Lees un post miserable y una se siente menos miserable, es ley de vida, no?

Si yo fuera otra, habría bordado mi post anterior, con ese título prometedor y habría inventado una historia de violación consentida en el cine, una historia de esas de pajilleros burdos que van al cine a cascársela y que, al encontrarme a mi, me meten los dedos hasta el fondo y yo húmeda y blablabla, me habría quedado una entrada tan caliente!!!!

O tan previsible.

Cine a solas

El rato antes de empezar la peli, cuando una se sienta a solas y mira de reojillo a la gente que hay alrededor, ese es el peor rato. Yo siempre me hacía la entretenida,  con el móvil o con esas revistillas de cine que regalaban antes. A solas una no se pone a atiborrarse de palomitas, queda fatal, si acaso un buchito de agua, ni siquiera cocacola. Las uñas si, los pellejillos alrededor de las uñas son mi vicio y me los mordía con saña, en el rato antes de empezar la peli.

Pero cuando apagan las luces y salen los trailers, el placer que siempre sentía era enorme. Yo suelo llorar con los trailers emocionantes, es una de mis debilidades tontas. A menudo trailers de pelis que jamás veré o de pelis que no son tan maravillosas como el trailer anticipa.

Y cuando empieza la peli... Yo no soy tiquismiquis en el cine. No me molesta la gente que come palomitas porque me abstraigo a tope. Pero sola en el cine, con la peli sólo para una,  olvidas que estas sola, olvidas que el tiempo pasa y deseas que no pase porque la peli que elijo para ver a solas siempre será una peli maravillosa, increíble, que no podría ver el sofá de mi casa.

Hace mucho que no lo hago. El cine está tan lejos. O las pelis ya no son deslumbrantes. O me vence la pereza...